ochentaynueve

Un día más

2010-10-20T02:13:00.002+02:00

Vaivenes de espanto y felicidad,
rincones lejos del mar,
funámbulos con miedo a tropezar,
ojos de infinita profundidad.

Cabezas gachas,
naufragios que cosen heridas,
poemas que están por llegar,
esperas que disparan a matar.

Pasos de baile en la oscuridad,
gritos silenciosos que claman libertad,
suicidio colectivo en la barra de algún bar,
vidas que huyen sin avisar.

Farolas cansadas de alumbrar,
mentiras agotadas de escapar,
verdades que no llegan;
planetas hartos de girar.

Dudas que cobran vida,
animales parlanchines en cada esquina,
humanos que callan e imaginan,
sueños que se tornan realidad.

Mañanas que dibujan verdes en el cielo,
naranjas sobre el alquitrán,
caminares dispares de la mano,
niños que aprenden a llorar.

A. B.

No quiero que te vayas

2010-10-07T23:30:00.001+02:00

Ochenta y dos días de lluvia bajo el Sol,
mil silencios mal contados,
una sola estrella,
mañana quizás signifique Adiós.

Desayuno con diamantes,
ojos puros sin pulir,
basta que me digas “te quiero”
para que yo me pierda y diga “sí”

Me perderé en tu ausencia,
en los tumultos del ir y venir;
me encontraré en cada recuerdo,
en las esquinas que me den algo de ti.

Y flotaré, flotaré en los días de lluvia,
contando las hojas secas que traiga el otoño,
el otoño que la primavera no dejó existir,
el de los días cortos y las noches eternas,
el otoño con el que aún debo aprender a vivir.

A. B.

En tu ausencia...

2010-09-22T11:56:00.000+02:00

En tu ausencia ya no mira el silencio. Han muerto los jadeos; ahora nadie trae el agua a tu entrepierna. Vivo enterrado bajo un reloj de arena que me recuerda cuanto tiempo llevas sin abrazarme. Sólo sudo cuando duermo, pero hasta el sudor se siente frío y solo. Al despertar, ando por mis entrañas. Un paisaje de paciencia sustituye el antiguo decorado de cartón piedra. Ni siquiera está ese viejo vaquero que bebía aguardiente para no sentirse un hombre. Cada vez que me veía, me repetía una y otra vez: "Quien hace una bestia de uno mismo, se quita el dolor de ser hombre." - "Quien se convierte en una bestia, tambíen se quita el placer de ser hombre." le respondía yo. No sé, son esas las cosas que al final importan. Sufriremos solos y también en compañía. Viviremos atormentados en algún momento de nuestra vida. Pero si sufrimos es porque estamos vivos. Si estamos solos o en compañía, es porque estamos vivos. Tened paciencia y no dejéis que el tiempo os aplaste. Hay que salir de ese montón de arena porque en su interior el Sol y la Luna nunca se abrazarán. En su interior, el mar y el cielo están invertidos. No puedes nadar, tampoco puedes volar. Los problemas se hacen vitales y lo vital se hace banal. En su interior, no podremos estar juntos. Por eso estaré cavando hasta respirar aire fresco, hasta ver la luz del sol. Buscaré la libertad, la tuya y la mía. Quiero nadar. Quiero volar... todo junto a tí.

l u i s c a

Un cuarto oscuro y la mente en blanco

2010-09-10T18:41:00.004+02:00

Sabes que ha llegado el momento... Te palpitan las ideas y vuelas sin piloto. Intentas pensar en otra cosa: ¿Dónde lo dejé?

El tiempo pasa y el aire se cuela en tus oídos. Hay música en el mundo... Tu canción favorita: "Quizás mañana".

Todo parece igual: techo blanco, suelo negro, al fondo... un mueble sin color.

Te acuerdas del día en que sonreíste y alargas tu mano intentando recuperar ese momento.

Buscas su número pero solo encuentras los restos de una hoja arrancada.

Sientes miedo, llueven pesadillas en la orilla de tu mente y la marea inunda toda la playa.

De la mano de tus pasos corres hacia ninguna parte... hacia el hogar sin dirección.

Un segundo más, quizás dos. Recuperas la realidad... Estoy en una habitación: techo blanco, suelo sin color, al fondo... un mueble negro.

¿Hay alguien?

No responden, aunque sabes que están ahí... Esperando.

Demasiado ruido y sin embargo puedes oírlos.

Nadas intentando escapar y encuentras la puerta cerrada: ¿dónde estás?

Repasas cuanto sabes, aunque hayas olvidado casi todo.

Al final, restos de horas muertas: un cuarto oscuro y la mente en blanco.

La misma Luna, el mismo Sol.

2010-07-22T01:59:00.002+02:00

Si el mundo merece la pena o no,
qué sé yo,
ni lo inventé, ni lo domino,
ni jamás lo entenderé.

Sólo sé que hoy,
tras algo más de veinte años vivo,
me alegra estar donde estoy;
a mil kilómetros de distancia de donde quisiera,
cansado y alegre,
triste y nublado,
qué bueno poder ver esta noche la Luna,
mañana, quizás, el Sol.

Y el mar, y las estrellas,
y las aceras llenas de cucarachas,
y el desconsuelo, también las noches en vela,
la espera del final que no llega,
el amanecer camuflado de mediodía,
los tímidos silencios, las atropelladas palabras,
los acentos, las patrias, las banderas,
los tipos serios, las niñas buenas,
la calidez de ciertos rostros, lo arisco de otros tantos,
la mirada extraña, el reír sincero,
la muerte en cada esquina, la vida en cada cuna,
las forasteras, los extranjeros,
la complicidad de los te quiero,
el dolor de un hasta luego,
lo devastador de un adiós.

Qué bueno sentir aquello y lo otro,
vivirlo intensamente propio,
y a la vez ser un extraño ajeno,
latir ausente y sentir presente.

¿Qué es la vida?
Y qué sé yo.
Probablemente un andar triste y sombrío,
mas perdónenme la indiscreción,
y que me alcancen la pena, la desgracia y la misma muerte,
con buen humor;
fue bonito mientras duró.

A. B.

Boquilla de Cartón

2010-07-14T11:27:00.003+02:00

Respirar en mi burbuja no está mal.

Disfrutar del humo verde es genial.

Y la verdad, que sola sale,

Es lo que sustenta nuestra rave.

Y caben en mi corazón,

Las aves de nuestro balcón.

Y vuelvo a mí,

A respirar en mi burbuja de jabón.

Jabón sudado como el jamón,

Queso curado y una bolsa de cartón;

Para guardar tu aliento

Y el hueco de tu ombligo.

Y disfrutar,

Y respirar,

Y navegar en tus fluidos.

Y beberme la saliva que sale de tus rugidos.

Mi corazón sumergido,

Cazador de rubio trigo,

Protector de tu latido.

Vikingo, vikingo es tu latido.

l u i s c a

La Cisterna

2010-07-14T11:27:00.001+02:00

Escribí renglones con la mierda que guardaba en mi almohada. El papel higiénico acumulado en el desagüe de mis problemas contaba las historias de una conciencia cansada de tanto trabajar. Un espíritu muerto colocaba los puntos y las comas. Era una fuente inagotable de historias desgarradoras protagonizadas por las dudas existenciales de mi cerebro. Era otro tiempo, otra actitud y la misma vida que llevo ahora.

Pero con el paso del tiempo, a cuestas con mi evolución, encontré perdida en altamar una cisterna vikinga fabricada en reluciente oro y llena de aguas esperanzadoras. Simplemente tuve que tirar de la cadena, y así, sin más, la mierda y el papel desaparecieron...

Desde entonces, asumo la dependencia. Me costaba enormemente andar solo. Como la tuerca y el tornillo, el sol y el amanecer, la espuma del mar, la sal y la arena. Como un sherpa y la montaña, como un perro y su ciego. Y me lo imagino todo eterno, entre colchones y sábanas: un paisaje de colores. Y de sabores. Una vida plena, familia y amigos. Una casa llena, mujer e hijos. Una mochila a cuestas, viajes y más viajes. Y perecer aprendiendo de ti y de mí, del resto.

l u i s c a

Una niña pasó a mi lado…

2010-07-13T14:45:00.015+02:00

...

El día amaneció radiante. El tejado azul se iluminó con tenues pinceladas de sol que atravesaban la tierra y se perdían más abajo. En los labios del mundo pude leer una sonrisa, un beso y un “te quiero”. ¡Qué importaba el mañana si el mundo rebosaba entonces tanta luz! Debían enterrarse los pesares del ayer. Habíamos de volar alto; libres por fin de unas cadenas forjadas al abrigo de innumerables engaños. Sin embargo, ocurrió. Apenas si la vimos llegar. Cuando reaccionamos ya era demasiado tarde.
' · . . . . El cielo se vistió de negro, doliéndose en sus entrañas. La sangre brotó en nubarrones de ceniza. Sopló el viento, que avivó las llamas. De súbito, surgió la figura de una serpiente sin cabeza que articulaba, en su lugar, la mano de una mujer… balanceándose con melódico compás por entre la espesura gris. Un instante después, descendía furibunda hacia una muchedumbre sumida en lágrimas. Pobres hombres; inmóviles, sin salida. Esperando una señal del cielo que les condene por fin a no padecer más. La criatura no vaciló. Sus dedos deshicieron por entero las sonrisas, desnudaron cada beso para verlo morir de frío, y separaron para siempre a aquellos que vivían en un frágil “te quiero”.

…Todo fue un sueño y, sin embargo, juro que fue real.

La Vida es una joven consentida que disfruta con un juego que apenas conoce. Alguien debió darle las instrucciones equivocadas, o, sencillamente, jamás hubo regla alguna. Todo: los instantes en que huimos, las palabras que no supimos escoger bien, los silencios incómodos, y otros tantos desastres humanos, obedecen ciegamente al obsceno guiar de una mente fría, arraigada en los insensibles y deshumanizados páramos del infinito.

Ofrece a una niña un vestido nuevo y florecerá una princesa. Regálale el cuidado de los hombres y se creerá Dios.

Me duele saberme tan vacío, tan inútil y cobarde. Grito para no oírme por dentro. Hace mucho que perdí la palabra, mi palabra… Ahora hablo en nombre de otros. Cada día que pasa, parece más claro que camino por un sendero de ilusiones que me pierde sin remedio. Por el día espero agachado a que llegue la noche. Entonces, me castigo recordando el pasado, mientras suena la marcha fúnebre que alguien compuso para mí.

El niño observa desde la esquina cómo un anciano intenta cruzar la calle. De un salto, corre en su ayuda viendo los torpes gestos de aquel fosilizado espectro... Al llegar junto a él, se detiene y espera. Lo hará por siempre: el hombre ha muerto.

Ella puede ver… contempla todo y a todos. El resto vaga a oscuras por un terreno asesino que jamás oyó hablar del hogar. Como una niña, acaricia cada figura con delicado gesto. Desconoce por qué le fascinan esos ojos tan brillantes… tan vivos. Como una princesa, decide someterlos y los obliga a obedecer. Como un dios, resuelve acabar con un estúpido juguete que se pudre por desuso. Inventa el Tiempo, y deja que las horas eleven la agonía de los hombres hasta hacerles perder la razón.

Una niña pasó a mi lado y me pidió un vestido nuevo. Apenas si me detuve a escucharla… Seguí caminando y, a cada paso, se fue desvaneciendo el eco de su llanto.

Un cielo gris anuncia tormenta

2010-06-26T16:37:00.010+02:00

...

Decir que la rutina apesta a viejo no supone descubrimiento alguno. Que los viejos mueren apestados por tanta rutina resulta igualmente obvio. Ningún consejo nos librará de la muerte y lo más sensato es mirar para otro lado cuando se acerque el tren.

Lánzate al espacio humano y supera la barrera de la estupidez absoluta para creerte cuantas historietas seas capaz de tragar. Respira hondo y colócate sin medida con los efluvios pestilentes de la vida en sociedad. Quizás te sientas mareado. Se pasa enseguida. Somos una especie que se acostumbra a todo; a todo lo que huele mal. Así, verás pasar la vida sin sentido alguno, sin tiempo para respirar y con la perversa confusión de no saber si vienes o si vas. Pero ¿qué importa eso? Al fin y al cabo, nos criaron para morir y no para saber qué hacer con nuestra vida.

Pregunta al viento dónde nace y pregúntate a ti mismo a dónde van a morir los hombres, veréis que ambos venís del mismo sitio aunque jamás sabréis a dónde os dirigís.

Saborea el relámpago del destino, arrodillándote a los depravados designios de una deidad venida a menos, devaluada por el paso cruento de los años. Contémplala maravillado, y descubre al tiempo la Verdad: que no hay sonrisas en los niños, sino una mueca macabra que ignora el terrible final.

Escondido a la sombra de palabras proscritas, observo aterrado el mundo. Miro a través de la pequeña abertura de realidad que a veces olvida cerrar la vida. Sólo veo muerte y dolor, envidia y miedo. Veo a unos crecer y a otros, la mayoría, menguar. Todos igualmente perdidos.

Las calles huelen a azufre y un viejo esparce sus dientes por la acera. Más tarde muere, y un manto oscuro cubre su rostro. Se despide y nadie le devuelve su adiós.

Huiré donde no haya nadie para encontrar al fin compañía. Cuando llegue el momento, enterraré mis dientes bajo un árbol y dejaré que una brisa fresca cubra mi rostro mientras me despido, a solas, de un cielo gris que anuncia tormenta.

No te puedo dejar

2010-06-08T02:47:00.002+02:00

He caído y ya no sé si podré parar,
he empezado y no creo que lo pueda dejar.
Estoy temblando y ya no sé frenar,
no puedo, no, no sé dejar de palpitar.

No sé donde voy, no sé si quiero o si me dejo llevar;
sonrío, pero quizás todo esto me acabe por matar.
Hace tiempo olvidé llorar
y cada vez que me acuerdo… no lo puedo dejar.

Hace tiempo di la espalda al punto y final
ahora todo son dudas
penas y miserias,
ojalá recuerde no desesperar.

Vengo dejándome alcanzar,
aún miro atrás y espero,
miro y confío,
aún fantaseo con que estás por llegar.

He mirado en mi interior,
donde se esconden el amor y el odio,
y no lo he podido dejar,
nunca antes vi mayor oscuridad.

Entre tanta sombra, entre tanta cruz,
he encontrado una pequeña primavera vestida de tú,
y ahora sé que cuando quiera encontrar una verdad
me bastará con tus ojos encontrar.

Y ahora que te conozco,
he caído y ya no sé si podré parar,
he empezado y no creo que lo pueda dejar.
Estoy temblando y ya no sé frenar,
no puedo, no, no sé dejar de palpitar.

A. B.

Anoche

2010-06-04T20:27:00.002+02:00

Anoche me descubrí cavilando sobre el ayer y el mañana, las heridas que se fueron y aquellas aún por venir. Necesitaba ver, sentir la Verdad. Dejé caer mi mirada en un abismo de oscura infinitud. Apenas lograba mantener los ojos abiertos. El frío era tan intenso que por un momento creí ver a través de dos diamantes de hielo azul. Pese a ello, mantuve la vista firme, buscando una respuesta, un lugar a donde dirigirme, tal vez un rostro familiar. No encontré nada. Me perdí en el difuso vacío que separa una estrella de otra. Desistí por no enloquecer; incapaz de dar sentido a aquel cuadro que relucía entre tinieblas.

Las aves de paso se enorgullecen de su fortaleza en soledad. Olvidaron hace mucho dónde yacía su hogar, quiénes fueron sus amigos y a quién amaron en secreto. Viajan con la sola compañía del viento; su patria, todo el cielo.

Anoche dejé caer una lágrima que nadie vio. Apenas un leve susurro impactando contra el suelo. Observé cómo descendía… No era una gota salada sino yo mismo quien se desvanecía en aquella irremediable caída. Un proceso lineal, causa-efecto. Como un niño al despertar de una pesadilla… respira hondo, observa: está a salvo. Rompe las cadenas de la locura y regresa a este mundo insano.

Hay hombres que alzan la voz por un ideal de vida, algunos fanáticos que dan su vida por inmortales dioses, y otros, aún más ilusos, que desafían las leyes del mundo con banderas forjadas en su corazón. A todos los acaba curando el Tiempo. Los primeros consiguen un día su añorado deseo pero el mundo no cambia y siguen los llantos y los lamentos y el ideal futuro se torna un presente fracaso. Los segundos, de repente, desvelan por fin su gélida soledad, la inútil tarea de mirar al Cielo; una vida puesta al servicio de un mundo caótico, donde reina el azar y la voluntad del cruento poder. Los últimos llevan grabadas a fuego “Justicia” y “Libertad”, pero su corazón ya ha vivido demasiado y está harto de creer en quimeras. Endurece su cáscara de plomo y se despide de una despótica e injusta vida.

Anoche vi cómo amanecía… Se me hizo tarde buscando respuestas y al final no hallé ninguna. Clareaba a lo lejos. Todo había acabado. La luz dibujó el mundo; un paraje repleto de dolor y confusión: el dolor de quienes viven confundidos y la confusión engendrada por tanto dolor. El sol imponiendo un nuevo día en este páramo gris. No obstante, iluso y abatido, caí arrodillado y me creí por completo aquel cuento. Confié un día más en los hombres, relucientes bajo aquella nueva claridad. Mis temores se disiparon y de nuevo miré hacia arriba, confiado. Sé que me engaño… pronto anochecerá y el mundo volverá a enloquecer. Aunque, por ahora, trataré de ser uno más.

La luz se apaga y el Ciego se convierte en Dios. Todos los astros giran a su alrededor, piden clemencia y le declaran su más sincero amor. Más tarde amanece y el mundo cambia: ¡Que Dios salve al pobre Ciego… los astros quieren su muerte!

Albor

2010-05-22T02:22:00.001+02:00

Tardes de primavera y desatino,
noches de calma y tempestad;
mañanas a deshoras escondidos,
promesas infinitas de no desesperar.

Luces que iluminan la ciudad,
idas y venidas en la esquina,
historias viejas por contar,
rostros vivos dispuestos a escuchar.

Ojos faros abiertos en la tempestad,
manos dispuestas a ayudar,
noche oscura y sendas de claridad:
vidas perdidas en el mar.

Locos que clavan la mirada,
miradas que transportan la verdad
de vidas apagadas,
dispuestas a volver a comenzar.

Arte guardado en los cajones,
ideas aún por inventar,
niños que descubren que están vivos,
ancianos que sonríen al expirar.

Finales que no terminan nunca,
inicios de latidos y su andar,
lunas que llaman a la puerta,
sueños que ayudan a viajar.

A. B.

Kapitán

2010-05-15T23:02:00.002+02:00

¡Oh capitán, mi capitán!

De tierra, también de mar.

Hermano de hombres que vagan mundos,

Bocas hambrientas, entumecidos músculos.

Domador del pensamiento, tú,

Vomitas libertad en cada aliento.

Marinero en asfalto, hombre bueno,

Actitud de aprendiz, palabras de sabio.

Negro barbaje, espumoso brebaje.

Colegas, barbacoa y oleaje.

San Pedro nos abrió las puertas de la percepción,

Las Milnov fueron una dulce introducción al caos.

Quedan palabras, quedan viajes,

Queda una larga lista de homenajes.

¡Oh capitán, mi capitán!

Amigo… y mucho más.

l u i s c a

Yonqui

2010-05-14T20:32:00.001+02:00

Necesito mi dosis y estoy durmiendo.
Si no me drogo, reviento.

Del mono recuerdo cada palabra, cada gesto.
A la mierda el resto.

Picores y dolor de espalda compartido,
La rubia perfecta: compañera y amigo.

Estoy enfermo. Yonqui soy desde luego,
Pero también camello.

Calada tras calada de tu boca y de tu pelo,
Ahora digo: contigo me quito el sombrero.

Chutes de abrazos verdaderos
Y la misma mierda y el mismo sendero.

La misma casa y el mismo suelo.
Ella está ahí, te juro que la huelo.

Esnifo sus pasos, me bebo sus huellas,
Me chuto, me drogo,
Su cuerpo, mi mapa de carreteras.

Me llena y corre por mis venas.
¡¿Qué es mejor que levantarme a su vera?!

Venga, otro chute. Sonrío porque estoy en mi nube, nuestra nube. La que llueve por nosotros, la que vive junto al sol.

l u i s c a

No estamos solos.

2010-05-04T01:00:00.002+02:00

No estamos solos,
no somos sordos,
ni mudos, ni cojos,
no estamos locos,
ni cuerdos, ni ciegos.

Y cuando lo seamos…
¡No nos lo creeremos!

¡Tenemos tantas ganas…!
Lucharemos por mañana,
para que sea mejor que hoy,
y hoy no descansaremos…
¡No! ¡Resistiremos!

Minuto a minuto,
sin miedo al adiós.
Paso a paso,
siempre en camino.

Una sonrisa bien vale una vida,
regala tu vida.
Eterna esperanza,
llama siempre viva.

¡No estamos solos!
Si no hay nada estás tú,
si no hay nada, estoy yo,
y no hay mayor todo
que tú y yo,
juntos: los dos.

Todos somos sordos,
mudos, cojos,
muy pequeños, muy débiles,
locos, cuerdos,
frágiles,
infinitamente ciegos.
Todos somos todos,
¡Y no nos olvidaremos!

A. B.

El Pájaro sin alas

2010-04-22T17:38:00.002+02:00

Era una mañana como otra cualquiera. Los rayos de sol caían con fuerza sobre la copa de los árboles y se internaban en la penumbra entre el follaje. En un precioso roble, a unos 12 m de altura, el bullicio de la vida rompía el silencio de la mañana. En un nido, tejido con paciencia y esmero, había llegado un nuevo ser al bosque. Era lindo. Su nombre era Ragga.

Con el paso de los años se fue haciendo mayor. Era el preferido de muchos otros animales, por su simpatía, su alegría y su buena fe. Era el preferido de muchos… excepto de sus padres. Lo que tenía de bueno, lo tenía de travieso. Nunca hacía caso a nadie e iba siempre por libre. Los animales empezaron a cansarse de su actitud y lo tachaban de egoísta. “Ha cambiado. Ya no es el mismo” – decían en el bosque. Y el pobre pájaro seguía siendo igual de simpático, igual de alegre y seguía teniendo la misma buena fe… aunque es cierto que era un poco independiente. Y esto no gustaba en el bosque, donde todos se sentían una gran familia. Él siempre había querido emigrar. Tenía un enorme amor por su bosque y por los habitantes del mismo, pero la curiosidad por conocer otras gentes, otros lugares, y crecer “como persona”, le habían hecho desear, con mayor fuerza que nada en el mundo, emigrar.

Poco tiempo después, conoció a una hembra un poco más joven que él. Ella nació en el bosque, pero emigró de pequeña y ahora había vuelto a pasar una temporada. Por eso él jamás la había visto. Desde el primer momento se quedó prendado. Ella era especial. Un gran número de hembras habían intentado conquistar su corazón, pero Ragga no había conocido aún a una hembra que llenara su corazón y por la que “renunciar” a su independencia y a su libertad. Él quería emigrar. Sin embargo, en cuanto ella se posó sobre la rama de otro roble, a unos pocos metros de distancia, el corazón de Ragga empezó a ablandarse.

Pronto se hicieron buenos amigos. Sus personalidades, aunque diferentes, encajaban a la perfección. Empezaron a quedar los dos solos, a escondidas, en el bosque. Cuando estaban juntos, el tiempo se detenía. “Qué pena ser pájaro y tener alas en lugar de brazos… debe ser bellísimo poder abrazarse” – se decían siempre. Eso sí, rozaban sus picos y sus cuerpos durante horas, hablando de esto y de aquello. Y a veces, de nada.

No todo fue un camino de rosas. Sus personalidades, aunque encajaban a la perfección, eran muy diferentes. Cada uno tenía unas costumbres y unos deseos. Y perder esas costumbres, y aunar esos deseos… lleva su tiempo. Precisamente el tiempo, y el amor, parecían ir a su favor. Cada día estaban más contentos juntos, y ya no se escondían en el bosque para sus encuentros. Su amor era conocido por todos.

De pronto, una oportunidad de oro para Ragga. Su tío, un apuesto y ejemplar aventurero, que emigró del bosque hacía muchos años, volvió al bosque de visita. Una noche, hablando con Ragga, le propuso embarcarse en un viaje. Su tío había conocido a un grupo de aves de diferentes especies, de espíritu aventurero, que iban a dar la vuelta al mundo. Su idea era viajar sin destino durante un tiempo ilimitado. Cada uno podía embarcarse cuándo quisiera, y dejar el viaje dónde y cuándo lo deseara. Una migración indefinida. Los ojos de Ragga se iluminaron, como se iluminaron el día que Ella se posó en aquella rama, a unos pocos metros. El sueño de su vida, hecho realidad.

Al día siguiente, en su paseo de todas las mañanas con Ella, le comentó, ilusionadísimo, la propuesta de su tío. Y su ilusión, se tornó tormento. Debía construir un futuro. Debía elegir entre el sueño de su vida, emigrar, y el motor de su vida, Ella. Era la decisión más difícil que habría de tomar en su vida. Debía escuchar a su cabeza y a su corazón. Los días pasaron y la presión era enorme. Todo el mundo le daba su opinión. El “vete” y el “quédate” llegaban a sus oídos a diario, casi a partes iguales. ¡Qué difícil decisión! No es fácil, de pronto, renunciar a la ilusión de tu vida y a unos ideales… pero él notaba que su corazón tenía más fuerza que su cabeza. Y le daba miedo.

Por fin tomó una decisión. Se quedaba por AMOR. A la mañana siguiente, cuando se despertó, notó como sus alas habían desaparecido. Sólo había quedado un resto de cada ala, el justo para desplazarse por el bosque de rama en rama, pero no podría recorrer largas distancias. Ya nunca podría emigrar sino era a lomos de Ella. Al principio la pena invadió su corazón, pero cuando llegó al punto de encuentro de todas las mañanas, Ella le esperaba. Y cuando la miró, supo que había hecho lo correcto. Y se acercó a Ella. Y la besó sin labios e incluso la abrazó sin brazos. Era el pájaro más feliz del bosque… de la Tierra, se atrevería a decir… de la Tierra que ya nunca conocería.

Al día siguiente, se despertó más ilusionado que nunca. Casi no pudo pegar ojo en toda la noche. Al llegar al punto de encuentro, diez minutos antes de la hora, se sorprendió. Era la primera vez que llegaba antes que Ella. Pasaron diez minutos y Ella no aparecía. Pasaron veinte, treinta. A Ragga, poco acostumbrado a esperar, se le hicieron eternos. Cansado de esperar, y preocupado, emprendió una marcha por el bosque buscando y preguntando. Nadie sabía nada. Al cabo de un buen rato, se encontró al señor búho, que todo lo sabe.

- “Señor búho, ¿la ha visto usted?”.

- “Sí, Ragga, la vi esta mañana. Salió muy temprano con sus padres. Parece que iban a unirse a tu tío en su migración indefinida”.

- “¡No puede ser!” – respondió Ragga.

- “Pues así es, pequeño amigo. Ella necesitaba viajar, y se ha ido. La vida no espera”.

Ragga subió a la copa del árbol más grande del bosque, miró al cielo, y pensó: “Tengo que llegar hasta Ella”. No podía creer lo que había pasado. Tenía que volver a verla… ¡no podía estar sin Ella! Saltó con la misma fuerza con la que antes había amado. Y tan grande fue su amor, como inútil su salto, y dolorosa su caída.

V.R.

Cerebro Cítrico: con C de Vitamina

2010-04-22T17:36:00.001+02:00

Tengo un cerebro cítrico que gotea cada segundo. A ratos, la realidad viene a saciar su sed. Bebe a borbotones, y por cojones, traga hasta llegar al vómito. El problema no está en la pulpa sino en la cáscara, la que atrapa y agoniza, la que ahoga los impulsos. A veces es de goma, y otras, tan rígida como el acero. Pero es ahí dónde reside la condición del ser que evoluciona, limón o naranja, naranja o amarillo, todos de igual a igual tenemos pulpa. Y no sé qué será, si la sociedad o la condición humana, pero saludo cada mañana, tarde o noche, a una extraña silueta con forma de exprimidor. Nos exprimen como individuos, como trabajadores, como amigos… todos quieren sacar lo mejor del otro. Y mientras busquemos sacar lo mejor del otro y no lo mejor de nosotros mismos, avanzaremos a la nada. Una nada repleta de mierda pegajosa y maloliente cagada por culos hipócritas que se complican la vida obsesionados en conseguir esa felicidad llamada éxito. Éxito cimentado en arenas movedizas y cadáveres de personas valiosas. Éxito que nutre a todas esas lenguas que lamen culos y a todas esas personas que son hijo de o amigo de. Pero claro, esa es la vida, la de tantos, la tuya y la mía, pero no la de algunos. Otros eligieron porque fueron valientes. Otros quizás no ocupen cargos importantes, pero se encargarán de ser importantes dentro del espacio que ocupan. Por eso sigo luchando, porque las cosas se crean para ser cambiadas, para mejorarlas, para perfeccionarlas. Porque realmente somos, hasta un instante antes de la muerte, el más perfecto de los prototipos. Corregir y mejorar, elegir y decidir, y sobre todo, solucionar...

Para mí, eso es vivir.

l u i s c a

Un día más sobre la tierra

2010-04-21T13:53:00.011+02:00

En los días presentes se suceden interminables fenómenos sociales, impulsados por una tecnología impúdica que se presta a cualquier aplicación. Nada parece sorprender a los ojos de los hombres que deambulan sobre los cimientos civilizados de nuestro siglo.
Esta misma tendencia fluía en el interior de Kevin S., un joven que, tras varias intentonas de acceso a la Universidad, había decidido finalmente recogerse a meditar sobre el mañana, en la olvidada campiña de sus abuelos; donde ya nada crecía. La tierra estéril... como una cárcel de recuerdos enterrados.
En el centro del yermo páramo se elevaba, no sin cierta cojera, lo que en su día fuera un fornido caserón, y hoy rivalizaría con un una chabola, o refugio ocasional.

En su primera semana de recogimiento se entregó por completo a las naderías y futilidades más mundanas que supo encontrar. A primera hora se aseguraba de confeccionar los mil y un alimentos que engulliría el resto de la jornada. Enseguida, con su estómago abultado pero firme, Kevin se dedicaba a deambular por la finca lanzando piedras a cualquier objeto que reclamara su atención, apaleando cuantos matojos se cruzaban y quemando las alimañas que no eran de su agrado (la mayoría… en realidad todas).
…

Mediaba el segundo mes de su aventura cuando resolvió firmemente no pasar un día más arrastrándose por aquel desierto olvidado. En todo este tiempo no había logrado alumbrar el menor atisbo de luz para su oscuro futuro. Viendo el vacío absurdo de una vida contemplando nada, se juró que aquellas paredes a medio derruir cobijarían su sueño una última noche. “Hasta nunca”, gritó para sí.
La ocasión lo merecía. Se esmeró especialmente en pulir los manjares que nutrirían su sueño. Tanta pasión ardía en los fogones, que el joven se olvidó por completo del mundo y de aquella casucha en la campiña y de cerrar la herrumbrosa puerta de la entrada.
Antes de servirse el primer plato sintió cómo un silbido afilado horadaba su cabeza trazando una recta exacta entre sus dos tímpanos. Su cerebro entró en parada… se desvanecía. De súbito, un golpe. Silencio.

Despertó dos horas más tarde, o al menos eso percibió su adormecido cerebro. Delante de él aparecía desdibujado lo que parecía ser un hombre… seguro una bestia.

Desenfocado, como un bosquejo del hombre trazado por la mano de un niño; así percibía aquella extraña silueta que le miraba al otro lado, en silencio. Esperando. Poco a poco, sus músculos lograron nutrirse de cierta sensibilidad. Sin movimiento, maniatado. Confuso y aterrado. El miedo víctima de lo desconocido. Humedeció sus labios. Probó a hablar. Nada. La niebla cubrió enseguida sus ojos.

Nueva luz un día más tarde. Su mente envuelta en una vorágine de terror y el estómago digiriéndose a sí mismo. El Otro seguía allí, callado, sin rostro. Su figura como de humo; consistente pero hecha de viento. Sin ojos a los que hablar, sólo un monumento de piedra edificado en memoria de lo extraño. Probó de nuevo… esta vez sí.

– ¿Quién eres?, -balbució Kevin S., creyendo aún dirigirse a otro hombre.
– Desde luego, no soy como tú. No somos como vosotros.

Aquella voz metálica resonaba en su cráneo tan adentro… como la voz de la conciencia que nunca tuvo. Pareciera que le hablaban sus propios pensamientos. En efecto, aquel ser inefable no parecía pronunciar sonido alguno; sus ideas volaban invisibles hacia la mente de Kevin. El joven, sumido en la congoja, sudaba y se estremecía en la realidad de aquella pesadilla.

– ¿Qué quieres de mí? ¿Por qué me has atado?
– Estoy lejos casa… simplemente necesitaba provisiones; sobre todo alimento.
– ¿Lejos de casa? Exactamente… ¿dónde está tu casa?
– Demasiado lejos; jamás lograría hacer que lo entendieras. En cualquier caso, ¿qué más da?; limítate a padecer lo inevitable.

No fue difícil comprender qué era aquel “inevitable”. Todos esos instrumentos informes colocados en perfecto orden sobre la mesa. Objetos del todo incomprensibles pero con la evidente finalidad de cortar, despedazar y empalar carne. Sin quererlo, había asistido a un festín al que nadie le había invitado, quizás, porque él no era más que el primer plato…

– Vas a matarme, ¿verdad? Quieres que sea tu compañía en el viaje, aunque yo desee quedarme. Me empaquetarás y etiquetarás cada porción de mi cuerpo según sabores, nutrientes, y sabe Dios qué más.
– De hecho, nada más. Has acertado en todo cuanto has dicho. Bueno, en todo no: Él no sabe nada y supongo que jamás vendría a una reunión así.
– ¿A cuántos has matado ya? ¿Acaso soy el primero?
– Ciertamente no eres el primero. Antes hubo otros muchos. Vuestro planeta azul ha sido siempre… ¿cómo decirlo para que lo entiendas?; la Tierra es esa estación de servicios a la que os desviáis tras horas de monótono horizonte asfaltado. Un alto en el camino para repostar.
– Para ti no soy más que combustible. Llegas y coges cuanto necesitas y te marchas sin el menor pesar, sin ningún remordimiento.
– ¿Hablas de remordimiento? Llevo varios días observando entre la maleza marchita que se muere en estas lindes. Pude ver cómo destruías cuanta vida surgía frente a ti. Observé tu rostro, casi complacido, al ver estallar los ojos de esas alimañas que devinieron en carbón.
– Quizás… pero las bestias no son hombres. No debo sentir lástima por ellas. Del mismo modo, tú deberías sentirte como un asesino y atormentarte por cada muerte causada.
– ¿Piensas en nosotros como iguales? De sobra sabes que no soy un hombre. De hecho, considero al hombre como una bestia más, si así lo quieres, de modo que puedo servirme tus vísceras recocidas, mientras veo pasar los astros camino al próximo destino.
– Si de verdad me hubieras observado con tanto detenimiento, habrías visto también que no medié palabra con toda esa carne animal. Aquellos seres enmudecían sin ser siquiera capaces de comprender su propio final. Aun cuando la carne ardía y estallaba en ceniza, todavía entonces, no eran capaces de reconocer que ya había anochecido. Sin embargo, piensa en nosotros: hablando como iguales, razonando si vale más mi vida de hombre que esas cenizas humeando afuera.
– Es cierto que llevo años escuchando el mismo lamento desesperado; disfrazado de buenas intenciones y aires de esperanza… Un sentimiento que poco a poco se apaga. En cualquier caso, debo contrariar tu reflexión. No hay discusión alguna entre tú y yo, ni siquiera diálogo; te limitas a gemir y llorar y suplicar. Yo tan sólo escucho atento. Espero una voz de grite: “la cena está lista”.
…

Aún no era tarde. Al menos esa era la idea que Kevin trataba de imponer en su mente. Convenciendo a sus dudas, a sus miedos más primitivos, de que la salida no debía andar lejos. Tan sólo debía concentrarse y analizar sus opciones y dar con la tecla que le haría libre. En estas, su mente proyectó de modo fugaz una ráfaga de imágenes inconexas en el tiempo, de todos aquellos que habían significado algo para el muchacho: ya un amigo de la infancia a quien jamás había vuelto a ver, ya sus padres en aquel viejo parque demolido años atrás, ya esa joven de la que anduvo perdidamente enamorado, ya aquel viejo profesor cuyo rostro y nombre había olvidado, aunque no su sentencia favorita: “En la vida sólo existen dos clases de hombres: los que van a morir y los que intentan evitarlo”.

– ¿Qué harás cuando lleguen los míos? No podrás matarnos a todos. Ya debe quedarles poco –amenazó Kevin.
– ¿Te refieres a ese grupo que llamáis familia y a otros tantos amigos? Vamos, no me insultes con tretas tan absurdas. Estás solo. Nadie vendrá a socorrerte. Decidiste huir y aislarte de todo el mundo.
– Nadie ha huido a ninguna parte. Tan sólo me adelanté al resto. Espero su regreso. Estarán aquí incluso antes de que amanezca.
– Ambos sabemos que eso no ocurrirá. Vi antes cómo, acodado en la baranda del porche, dirigías tu mirada a lo lejos… perdido en un horizonte de dudas donde la tormenta tronaba con fuerza, presagiando tu naufragio. En aquella visión no había nadie más. Sólo una barcaza a la deriva; un capitán a punto de naufragar. Estás aquí porque te has sentido solo, perdido e inútil entre los hombres. Viniste en busca de algo, pero ya era demasiado tarde.
– ¡Mírate! Me señalas y me acusas de estar solo, pero tú, estoy convencido, conoces mejor que yo el amargo sabor de la soledad. Yo puedo decir, al menos, que he conocido a los hombres y, un día, sin saberlo, quedé rezagado y nunca volví a dar con ellos. Tu desgracia es aún mayor pues pareciera que tu pasado está tan vacío como tu ahora. Quizás tengas razón: naufragaré solo y sin auxilio, pero en mis últimas bocanadas de aire tendré una mano que sostenga mis últimos pasos… En tu caso, el oscuro vacío que te rodee allá arriba será lo único que encuentres al final de la escalera.
– Jamás lo entenderías… Nosotros no concebimos siquiera la soledad. No existe nada parecido a vuestra familia, incluso no entendemos para qué la amistad. Nos sabemos integrantes de una especie y nada más. Nuestra vida es un periplo de supervivencia en soledad. Nuestra casa, un lugar para el retorno cuando se atisba el fin.
– ¿Tan seguro estás de tus pasos? Puede que nunca regreses… tu último aliento, si es que necesitas respirar, llegará sin previo aviso y se reirá de tu insolente seguridad.
– Quizás. De todas formas tengo por seguro que mi momento no será éste; una certeza casi tan clara como la de tu inminente despiece.
…

La sangría humana lista para ser consumada. Los ojos de Kevin parecían querer salirse de sus cuencas y atravesar el cristal y huir a la blanca luna, allá en el negro cielo. Al contrario de lo que hicieran aquellas alimañas, el joven debía empezar a concebir su propio derrumbe. Sus asertos no parecían convencer al invitado, su elocuencia resultaba aún más estéril que la vieja parcela de sus abuelos. Los viejos, recuerda Kevin, practicaban una suerte de devoción hacia Dios que solía asustar al nieto; él veía todo aquello insano, como una obsesión descarnada. A pesar de ello, lo intentó.

– ¿Qué me dices de tu Dios? ¿Dejará impunes todas esas muertes?
– Mi Dios, cuyo Cielo no comparte con el vuestro, desea lo mejor para mí. Sus hijos no deben temer el precio de seguir con vida. Todo vale. Siempre avanzar.
– ¡Sois bestias… almas sin corazón! Carecéis de toda moral, y matáis con la misma sangre fría e indiferencia, con la que probablemente os vieron nacer vuestros padres. ¡Aunque por seguro no nacéis, más bien sois escupidos al mundo!
– ¿Bestias? ¿Condenas mi conducta por ser libre? Mi moral habla de evolución, de expansión de la especie y sometimiento de cuantos se oponen a nuestra gloria. Vuestros valores, tan humanamente podridos, no son más que absurdos baluartes que nadie desea seguir. Consignas que susurran al oído “libertad”, mientras asfixian vuestros pies con pesados grilletes. Creéis defender la vida, la libertad y dignidad del hombre. Al final, un cúmulo de hedionda hipocresía que ni siquiera vosotros os creéis. Vuestra moral no es mayor que la de esos animales que viven revolcándose en sus heces embarradas.
– ¡Desgraciado! Los valores humanos, los de verdad, no son en absoluto cadenas de presidio; me hacen ser quien soy, además de allanar el camino para, algún día, convertirme en el hombre que quiero llegar a ser. Mi moral se erige sólida y firme, aunque no sirva para asesinar y no devore a sus enemigos.
– Me alegra ver tu entereza en el ocaso del camino. Pocos han sabido sofocar tan bien el llanto. Un lamento por el que no llora, como bien dices, mi moral; asesinar sólo es posible entre iguales, y desde allá arriba me gritan para que te devore.
– Sin embargo, aquí no os cubre ese Cielo infernal que dibujas en mi mente. Eres un pobre huérfano en un planeta donde ni siquiera Dios tendrá piedad de ti.
– ¡Silencio! Me hastían tus sollozos y empiezo a tener hambre. Guarda tus recelos para más tarde; ya pedirás cuentas en la otra vida.
…

Todo estaba perdido. Aquel depredador del cielo escogía con meticulosa lentitud el arma que asestaría el primer golpe. La víctima retorciéndose entre espasmos. Sus sienes latiendo con fuerza. Ya no ve aquellos cuchillos y ganchos sobre la mesa, tan sólo dolor. Allí no hay más que sufrimiento; el mismo que estaba a punto de padecer. Su acompañante no humano se decidió por fin: “Empezaremos con esto”, pareció decirle al mostrar una suerte de navaja curva, lista para degollar la vida.

– ¡Piénsalo bien y, si resuelves matarme, que no te tiemble el pulso!, –gritó el joven a aquel extranjero inhumano.
– ¡Por fin la calma!

Mientras su asesino avanzaba, Kevin cerró los ojos. La bestia creyó ver al miedo poseyendo por completo a su víctima; nada más lejos de la realidad. El muchacho se concentraba. En aquel momento había logrado romper por fin las cuerdas que aprisionaban sus manos. Aquellas largas horas debatiendo por su vida fueron una simple excusa; una cortina de humo tras la que ocultar el arduo trabajo de rasgar sus ataduras con la pequeña navaja paterna, escondida en el bolsillo trasero de su pantalón. “Te sacará de más de un apuro”, le dijo en su día el viejo.
Kevin sabía que sólo tendría una oportunidad. Errar el golpe significaba la muerte. Un segundo más y el Otro podría trinchar su cena. De súbito, el hombre se puso en pie y, si aquel animal hubiera tenido ojos, sin tiempo siquiera para parpadear, habría visto cómo su víctima se convertía en verdugo. El joven agarró con fuerza uno de aquellos instrumentos, el de aspecto más despiadado, y lo incrustó sin reparo en la cavidad donde supuso estaría el cerebro, por llamarlo de alguna forma, de aquel correoso animal. Acertó en su diagnóstico. Una mole amorfa se derrumbó sobre las baldosas que cubrían el suelo de la cocina. Baldosas manchadas de un viscoso fluido azul, que apestaba a mil demonios.
…

Desde lo alto de la colina puede contemplarse la extensión exacta de la finca: la casucha en el extremo norte; la pira donde arde la bestia a su lado. El fuego engulléndolo todo; el más hambriento de los animales. Una espiral de humo que sube hacia el Cielo… de vuelta al hogar.
Kevin ve en aquel terreno sin vida el escenario de una batalla donde el olor a muerte es aún reciente. Todas aquellas dudas a las que imaginó dar respuesta seguían punzando su cabeza. Llegó perdido y en busca de un camino y volverá por otro camino, pero igualmente perdido. No obstante, se siente victorioso y a salvo; satisfecho de ser.

El hombre, dueño y señor de la Naturaleza; rey de bestias. La jerarquía vital dirigiendo el concierto de lo humano; el orden de las cosas impuesto desde arriba: un día más sobre la tierra.

Esclavos de la ignorancia civilizada

2010-04-08T22:16:00.000+02:00

LA ESCLAVITUD se remonta a tiempos tan alejados del presente que podría, incluso, enlazarse con los primeros pasos de la existencia humana. La Grecia Clásica o el propio Imperio romano aprendieron pronto las comodidades de una vida basada en órdenes que otros, naturalmente los esclavos, debían obedecer. En plena vorágine esclavista surgió el Cristianismo para dignificar la vida de todo hombre; haciéndole igual a sus semejantes y, por tanto, portador de los mismos derechos… Hoy, el mundo civilizado presume de haber desterrado una práctica que cosifica a sus víctimas. Sin embargo, tras limpiar la conciencia propia, los occidentales siguen practicando las malas artes de antaño, esta vez, en tierra de nadie. No es necesario llegar al extremo de las despiadadas redes de turismo sexual instaladas en zonas como Tailandia –donde los ingresos derivados de la prostitución resultan un 60 por ciento del presupuesto nacional–; ahora existen formas mucho más sutiles, casi inconscientes, de esclavizar… basta, por ejemplo, con embarcarse en los celebérrimos “viajes de ecuador” –mediada la carrera universitaria–.

La Universidad tiene su razón de ser –al menos la tenía– en la consecución de un poso de conocimientos y saberes sobre el devenir humano: su sentido y trayectoria; los grandes logros y fracasos. Así, el siempre perdido alumnado encontraba por fin un santuario que hacía las veces de guía espiritual, y sólido soporte para el tramo de la vida aún sin recorrer. El estudio, mezclado con la experiencia, edificaba una conciencia madura, capaz de aprehender cuantas realidades se sucedían en derredor. No obstante, en los días presentes, el producto de la maquinaria educativa invita al desaliento, adolecido, al parecer, de un grave defecto de fábrica. La generación universitaria, inmersa plenamente en los valores edificados a la sombra de los Derechos Humanos, parece olvidarse pronto de sus consignas altruistas y devenir en cruento tirano, una vez atraviesa la frontera nacional. El fruto de la ciencia educativa demuestra, en su tercer año de gestación, haber aprendido poco… en realidad nada.

Resulta propio de las mentes fundidas al calor de tres años de ejercicio racional, refrescar las ideas en las reconfortantes aguas del Caribe. Países como México, Cuba o República Dominicana se convierten en destinos indispensables cuando se arriba al ecuador de la odisea universitaria. Hablamos de una oferta turística homogénea e igualmente suculenta: trazos infinitos de arena blanca, delimitados, a un lado, por lenguas azuladas de un océano que se pierde en lontananza, y, al otro, por un tapiz de verdes imposibles, elevados algunos por encima del mismo cielo. Asimismo, este lindo bosquejo se cierra con la plena conciencia de sentirse libre, de verse capaz de todo, mezclado con la absoluta ignorancia –en realidad, indiferencia– de la luctuosa existencia que arrastran cuantas almas hacen posible el disfrute general.

Cualquier destino es válido para el caso, por ejemplo este último: República Dominicana. El titular del Ministerio de Turismo de la región caribeña, Francisco Javier García, anunciaba recientemente unos beneficios cosechados en 2008, superiores a los 10.000 millones de dólares –más de 7.000 millones de euros–. Las alarmas morales se disparan enseguida, cuando se observa que el salario medio en la isla ronda los 240 dólares mensuales –unos 117 euros–, y cada turista que visita el país isleño se desprende al día de casi la mitad de esta ridícula retribución. Duele, pero es tan real como el sudor que cada dominicano destila para lograr tan sólo un centavo.

¿Por qué no parece afectar esta realidad hedionda al inmaculado olfato académico? A buen seguro que el mal olor desaparece tras el velo que corren los impúdicos intereses de las cadenas hoteleras –por supuesto extranjeras–, conocedoras del estado anómalo de los turistas advenidos del exterior: parapetados por una suerte de coraza civilizada que les ciega hasta decir basta, y les envuelve en una ilusa felicidad interna, a través de la cual ven el mundo sesgado, desfigurado: ya una sonrisa provocativa de las bellezas autóctonas, sometida, en realidad, al amargo abrazo de la prostitución; ya el canto alegre del negrito que tan amablemente sirve las copas durante el día, y que podrá sentirse afortunado si a la noche logra reposar su sueño entre cuatro paredes acartonadas. El júbilo sonoro de las gargantas libres embellece, y oculta, las lágrimas de quienes viven bajo el yugo del indolente círculo empresarial que azota la isla: unas cadenas que se refuerzan, aún más, con la pasividad extranjera.

“Les hacemos un favor viniendo”, dirán algunos… “Les damos trabajo y dinero”, les secundarán otros. En el fondo, nada más que creencias populacheras basadas en remedios caseros contra el mal de conciencia. Susurros hipócritas que resucitan las lacras del voraz colonialismo con el que Europa embistió al continente africano allá por el siglo XIX: “la noble misión civilizadora del hombre blanco”. Es, en definitiva, un cúmulo de ingente hipocresía acomodada en el aburguesamiento occidental que, por desgracia, parece haber poseído por completo la iniciativa y sensatez de las privilegiadas mentes universitarias. Tan sólo se necesita a uno para que grite “¡fuego!”, aunque quizás uno sea pedir demasiado.

No hay salida

2010-04-08T02:24:00.005+02:00

Llevo años escalando el mismo muro de fría roca, aferrándome a cada recodo helado... sorteando los sinsabores de la dulce soledad de que hablan los textos antiguos; esos que ya nadie lee.

Tropecé con todos los escollos que encontré en el mapa, por buscar en cada tropiezo un sentido al anterior… Resultó no haber sentido alguno. Tan sólo es eso: tropezar.

Hay una ventana que siempre mira al mundo; lo dibuja tan lejano… A menudo me sorprendo al verme acodado en el borde, observando el absurdo caminar de las horas. Atiendo al ingenuo sonreír de la infancia y a la decepción oscura que dibuja la tez anciana. No pocas veces me crucé con sus miradas. “Intenté avisaros…”, les digo.

Una mañana, al despertar, creí seguir soñando al asomarme de nuevo: el vacío había devastado las calles y barrido las aceras y borrado cuantos hombres caminaban sobre ellas. Grité tan alto que varias cuerdas saltaron en el aire. Enmudecí y el grito se apagó de golpe. Mientras el eco de mi voz se alejaba, traté de memorizar su melódico fluir. Ahora casi no la recuerdo, aunque seguro sonaba bien.

Tantos albores en medio de nada, de nadie, que acabé por cancelar el mundo. Corté con furia aquel manantial de luz y me hice jurar que nunca había existido ventana alguna por la que mirar.

Me despido del sueño y contemplo cada mañana un espejo que sólo abarca mi rostro. Los hombres que ayer caminaban, reducidos hoy a un solo caminar. Pisadas huecas que olvidaron hace ya tiempo a qué suena su voz. El cruento silencio extendiendo su mano por doquier.

No hubo otras mañanas. Jamás volví a despertar. Me dejé envolver por los trazos oscuros de una pesadilla que prometió no dejarme escapar. Me confió que vendría pronto, que la espera terminaba y el silencio se libraría de mi molesto ruido.

Ya se acerca. Repiquetean sus dedos en la espesa bruma. Sólo un susurro. Pasos que crujen con cada latido. La sangre palpita; furibunda anhela salir del cuerpo. No hay salida.

Sangre, tierra, salvación.

2010-02-17T13:18:00.002+01:00

Hay callejones sin salida,
varapalos disfrazados
de labios extranjeros
y sangre brotando de una herida.

Algunas sonrisas
juegan a ser aviones
y se elevan por encima de las nubes
en busca del mismo Dios.

Las lágrimas abandonan
con pena la tierra
de sus ojos
y viajan al centro del mundo
persiguiendo un futuro mejor,
un auxilio
que nunca llegó.

Hay estrellas fugaces
que se tornan eternas
y eternidades
que merecerían ser fugaces.

Hay disparos que costean una vida
y vidas disparadas,
vestidas de minifalda,
que se venden en cada esquina.

Hay palabras enfermas terminales
y músicas doctoras
que acuden al rescate.

Hay almas náufragas
que no entiende de salvación,
y tras todas ellas,
también hay un corazón.

A. B.

Pasar

2010-02-04T20:12:00.001+01:00

Tuve una visión
del ahora, del ayer
y del mañana:
me vi en el camino.

Al alba fui halcón que vuela,
a la tarde ratón que corre
y al llegar la noche
mendigo de acera.

Con el invierno
fui copo de nieve;
flor orgullosa
fue mi disfraz de primavera.

Aposté por ser rayo de Sol
en el cálido verano
y no pasé de hoja seca y muerta
al llegar el otoño.

Yo pasé y paso,
soy todo y nada;
un soplo de aíre
entre corrientes de vida.

Yo pasé y paso,
y cada noche
prometo
guardar cada sonrisa.

Yo pasé y paso,
y cada noche
prometo
guardar todos los llantos.

A. B.

Quizá amanezca pronto… tal vez nunca

2010-02-03T12:44:00.000+01:00

Me perdí entre verbos que no logré conjugar, besos que eran para otra y lágrimas que sangraban por nada. Sumido en esa ciega oscuridad que sólo conoce quien jamás ha visto la luz, traté, iluso, de aflorar a la cálida superficie de que hablan los finales felices… esos que nunca llegan; los mismos que una y mil veces te prometí.

Con los años me ahogo en un charco de hipocresía crónica que narra una vida inventada; una ilusión óptica tal vez fruto de esperanzas frustradas, de eternos anhelos y sueños que sueñan con días mejores. La sumisión a lo inevitable, la humillación y arrepentimiento, es cuanto queda por andar.

Si en ocasiones asoman claros en la tormenta cósmica que amenaza desde arriba, tan sólo acuden para ahondar un poco más en una herida que nunca cerrará… agitando la consciencia vagabunda de mi alma… evidenciando el profundo cenagal en que me veo sumergido, enterrado y olvidado por el siempre cruel olvido.

Me cerraré al mundo como esos reos emparedados por siempre, que expiran lentamente ajenos a la turbación generada al otro lado; sabiéndose culpables de la misma pero, por fin, librados de ésta.

Quizá amanezca pronto… tal vez nunca.
Viviré indiferente hasta que el agua clara prorrumpa
en las finas hebras de este rostro manchado,
que se marchita bajo un cielo que le aleja de tu lado.

Fingirme inerte

2010-02-01T13:41:00.004+01:00

Aunque quiero no quererte,
con la burda de no merecerte,
me hiere verte
y fingirme inerte.

Aunque sonría
y te desee buen día,
en mi yace melancolía;
sólo tú das calor,
sólo tú eres poesía.

Aunque juegue con esmero
a ser ateo sin credo
miento;
en ti creo, por ti muero.

Qué sé yo de vivir
si sólo sé morir;
verte
y dejarte ir.

Mas no pierdo la esperanza
y aguardo en sueños de labranza,
reunir valor,
y liberarme sin ningún temor;
tan sólo, te quiero.

A. B.

Hoy será igual que cualquier día

2010-01-25T13:22:00.005+01:00

Una hoja cae al suelo… el niño tropieza y muere la imaginación.
Un sueño se despierta… la sangre corre; no hay más asesino que la realidad.
Una voz se apaga… ¿un último deseo?: “No quiero volver a despertar”.
Un incendio en mi alma… las venas arden, los huesos se tornan ceniza.

Vuela la vida entre grises nubes… anoche terminé por ahogarme.
Saltar por la ventana y sonreír a la gravedad… quizás despierte con el impacto.
Descender por el abismo azul de mi inconsciencia… deambular por siempre y por siempre deambular.
Sortear mil y un tropiezos… pero al final tropezar.

Cabalgar sobre aladas promesas que no llegan… prometerlo todo y no cumplir nada.
Pensar en ti, en nosotros y el porvenir… abandonarlo todo, dimitir como hombre.
Dedicar una vida a edificar un sueño… soñar con una vida y despertar sin nada.
Bailar alabanzas a un Dios extranjero… creer en el cielo y desear el infierno.

Si cada uno escribe su destino, la originalidad murió cuando nací. Con demasiada frecuencia se repiten los capítulos de las errantes vidas humanas. Observo aterrado la imposibilidad de escribir unas líneas de esperanza, de luz entre tanta oscuridad…

Me dejé los versos sobre la cama y olvidé rimar la felicidad con el día a día. Mañana será igual que hoy… hoy será igual que cualquier día.

A. Díaz

Problema de Solución Única

2010-01-09T19:40:00.000+01:00

Tres Pequeños Pájaros ayudan a una mente enferma de raciocinio a tachar una lista de tareas escritas sobre papel mojado. Le traen jugosas ramas de una yerba cuando menos alucinógena. Muerden con sus picos horas de minutos "matusalénicos" y espolvorean con un rítmico aleteo un bienestar indescriptible. Repiten una y otra vez, "No te preocupes, sientete bien. Canta con nosotros esta canción". Y eso es exactamente lo que después haría. Porque con el tiempo girando en torno a sus dedos, son sus pulgares los que adelantan acontecimientos y son sus yemas pegajosas las que impiden que llegue ese espejismo llamado felicidad. Pero finalmente toca a la puerta a golpe de pulmón. Todos saben que no ha venido para quedarse, por eso ríen a carcajadas y disfrutan del momento. Es entonces cuando nada tiene sentido y ella juega el papel de mente demente. Se le olvidan palabras como disciplina, obligación, despertador, pasado y futuro. Y como ahora llora de alegría cree no haber llorado nunca de tristeza, de impotencia, de agobio. No recuerda las lágrimas en las que ayer flotaba un sentimiento de decepción que le quitaba el aire. Aparentemente no ha pasado el tiempo pero en el calendario hay dos nuevos días emborronados en rojo. Sin embargo, ella sigue tirada en el sofá, sangrando neuronas; un viscoso y asqueroso fluído gris lleno de tropezones portadores de inteligencia. Ajena a lo que está pasando, levanta otra vez la mirada y busca a los Tres Pequeños Pájaros. Su cara lo dice todo. Un pánico desmesurado la controla. Aparta el humo como puede y grita como una yonqui sin su dosis: "¡¡¿¿Dónde coño se han metido esas putas palomas??!!"... pero no eran palomas ni mucho menos. De hecho, ni siquiera existían. No existían...

No existían...
No existían...
No existían...
No existe... como tú la quieres no existe... la quieres pero no existe... no existe... no existe... no existe... así la felicidad no existe.

Y de repente, se apagó la luz tras un fuerte estruendo. Era mi momento. Como narrador de esta historia tenía que asumir la responsabilidad de sacar a la protagonista de la enorme mierda en la que se había metido.
Arranco el edredón, grito hasta rasgar mis cuerdas vocales, quito la ceniza y las legañas que oprimen esa valiosa masa gris. Pero ella sigue en sus trece y no me escucha. Se enciende otro cigarrillo y toma el que cree ser el mejor café de su vida; le dará fuerzas, la hará activa y útil. Burda mentira. No se da cuenta de que confía en otra sucia aunque aceptada droga para salir del zulo en el que se ha metido. Empiezo a desesperarme porque sigue sin escucharme. Estoy quedandome sin voz. Su cuerpo le tapa los oídos. Harto la pongo de pie, la abofeteo y la agito hasta que me mira a los ojos. Noto una mirada casi muerta, unos ojos rojos de tanto llorar y unas pupilas tan dilatadas como una vajina a punto de dar a luz. Agarrándola de la mandíbula le digo claramente que no se preocupe, que vale mucho y es capaz de todo, que se autoconvenza y saque fuerzas de donde pueda, que se motive, y sobre todo, que haga de la disciplina su única compañera de viaje. Porque sé que ella quiere vivir así aunque sea más costoso, aunque la mochila que lleva sea más pesada. Es cierto que anda sobre asfalto y que es peregrina de caminos demasiado largos. Todo esto es cierto, tan cierto como que vida solo hay una y es para disfrutarla como mínimo al cien por cien. Ella dice haberme entendido y yo finalmente ladro una frase más que lapidaria:

¡¡¡Entonces no me jodas y hazme caso de una puta vez!!!

l u i s c a

Hoy

2010-01-08T01:18:00.000+01:00

Si ayer fui un muerto probable,
hoy soy vivo notable;
si ayer era instinto suicida,
hoy sólo bailo al compás de la vida.

Si ayer me encerré en mi ombligo,
hoy cabalgo contigo;
si ayer hice daño, pido perdón,
el recuerdo ya es suficiente castigo.

Si ayer estuve muerto,
hoy sé que estoy vivo.
Ayer no quedó en el olvido
y si sueño,
ya no lo hago
en el cajón de lo prohibido.

Si ayer fui sombra,
hoy soy luz;
si ayer fui ciego,
hoy no porto esa cruz.

Si ayer no me abandona
y se presenta mañana,
hoy le presto desgana,
y por bienvenida
le preparo salida.

A. B.

Llueve...

2010-01-06T18:52:00.006+01:00

Llueve y cada gota es un grito… un recuerdo desdibujado y una mirada que se pierde por esas calles que nunca recorreré… Lágrimas celestes horadan mi piel y aflora el odio, el desprecio y la injusticia que siguen a cada día… Repiquetean sobre mi espalda los sinsabores que aún guardan su amargo sabor en mi memoria. Pienso en ti. Me imagino lo que pierdo y odio al mundo; al que hago culpable…

Odio la luz porque te deja solo cuando se apaga… pero más aún odio la soledad, porque te aleja de cualquiera que pudiese encender la luz. Me desesperan los segundos que siguen al fracaso porque te entierran sobre un esfuerzo vano, inútil… porque te gritan a la cara: “¡No eres nada!” Quisiera borrar con un trazo rojo todas esas promesas que no se cumplieron, las llamadas que no llegaron, y el “hasta luego” que disfrazó un “hasta siempre”.

Enloquezco en este mundo errante, que no da un respiro al maltrecho viajero… privándole de agua cuando ya vislumbraba el manantial. Me enerva comprobar la impunidad con que el Tiempo arrebata la vida a los hombres… sus deseos y anhelos más profundos. La ira aflora impasible al comprobar cuán frágil puede resultar un momento mágico, o la leve brisa que basta para disolver un abrazo tejido durante toda una noche.

Quiero creer que no existe el destino y que cada hombre se ahoga en sus propias dudas o se salva cuando elige un camino; el suyo. Voy a taparme los ojos y a inventarme un mundo donde no importen las palabras… donde el quién seas tú o quién sea yo se intuya en una sola mirada. Un roce bastará para desnudar el alma, y una sonrisa sellará un pacto de eterna amistad. El Tiempo quedará encadenado a sus propias horas, y por mañana no habrá más que perpetua felicidad.

A. Díaz

El mar y sus alegrías

2010-01-05T18:41:00.002+01:00

Salí a dar un paseo por el mar y sobre sus saladas aguas me instalé. Me bastó con el trozo de Ser que me tocó en el reparto genético y con un poco de compañía en las noches de luna tímida. De la costa llegaron rumores de tipos serios pegados a sus importantes vidas: dejé que pasaran. Cabalgué olas y me ahogué en remolinos. Comí algas y fui profeta de mañanas que no llegaron. Me entretuve en consultar los astros y encontré entre ellos telas de sueños frustrados que debió tejer la realidad cuando yo no veía. Lloré mucho y me sequé. Intervinieron las aguas que me rodeaban y me empapé de alegrías. Estando solo, sin abrigo y con el corazón frío, busqué el amor en la primera mirada que hacia mi se dirigía. Y fue así como me enamoré de la vida que, pese a la poca atención que le prestaba, siempre latía.

A. B.

De lo que hay y espero habrá...

2010-01-03T15:08:00.004+01:00

Hay lágrimas que no mojan la piel que bañan, y otras que ahogan los pesares más profundos. Las hay que inundan los yermos desiertos donde naufragan los niños que no encontraron su camino… Niños con el rostro perlado de sal, suplicando a la corriente que les arrastre lejos… a un lugar donde jamás puedan ser encontrados.

Hay un silbido que retumba en las almas afligidas, y una estrella que guía el corazón de los que quieren encontrarse… Hombres que silban al viento la dulce canción que inspiran mil y una estrellas titilando allá a lo lejos.

Hay preguntas sin respuesta, y otras que sirven de respuesta para cualquier pregunta… Igualmente sobre la tierra hay hombres hundidos que hace mucho dejaron de preguntar, y otros, no tantos, que aún hoy gritan al cielo: “¿Dónde voy sin rumbo, sin caminos, sin alma amiga que acompañe mi viaje... sin viaje mismo?”

Hay mapas que guían a los hombres por los mismos caminos que ya pisaron otros… pero hay mapas en blanco, que proponen partir de cero, saltar por encima de las latitudes estelares y elevarse a lo más alto de la locura humana.

Espero poder decir algún día: “Hay niños que vagaron por crueles llanuras desérticas y que un día, perdidos en la inmensidad azul que baña los bellos astros, comprendieron el vacío destino que les proponían las estrellas. Se hicieron hombres y cantaron su propia vida; una vida en compañía del mundo, alegre de saberse perdida y valiente de verse enfrentada a edificar su propio retrato del mundo”.

A. Díaz

Confesiones de la Conciencia

2010-01-02T00:18:00.004+01:00

Un día más pasa de largo y casi ni lo huelo. Racionalmente pagaría lo que fuera por esnifarlo, pero esta droga no me engancha. Prefiero vivir muerto en la cama y despertarme por el tufo a comida que entra por mi ventana. Consumir las horas, minuto a minuto, dejando el cenicero de la desesperación repleto de colillas.

Mi cuerpo
inerte, baboso y vago
se está estancando
como el agua de un lago.
Necesito una pedrada
que reviente mis entrañas,
necesito más carrete
en esta caña.

Y la lapidación llega cada mañana, pero apenas me entero. Estoy tan sedado que aparto las piedras de mi cama y sigo durmiendo. Elijo un rato más para darle la espalda al mundo. Meo y me salpica. Me mancho porque estoy ciego. Es ahora, al escribir todo esto, cuando propongo un cambio drástico. Sin embargo, cada vez que pulso una tecla se me olvida un poco más el sentido de la vida. ¡¡Pobre de mí!!, que creo conocer mi meta, que abarco mucho y nada aprieto, que no actúo según lo aprendido.

No te vistas con tu mejor ropa, si llueve se mojará.
Desnúdate hasta mostrar el alma
y si no la encuentras mantén la calma,
no es la única vez que te pasará.

l u i s c a

Treinta de Diciembre

2009-12-31T14:59:00.000+01:00

Suelo y techo de asfalto.
Pasajero de línea contínua,
de yerba mojada,
de molinos muy altos.
Atado a la vida, duermo tranquilo.
El gato negro toca la trompeta
con sus maullidos, desgarra el sonido,
araña con sus zarpas el vinilo.

Las nubes se mean a bocajarro.
Desde arriba y sin pudor por las estrellas
hacen de la tierra sucio barro.

Imagino faros a llamaradas.
El conductor, al ritmo de la música,
golpea el volante, zapatea sobre el acelerador
y bosteza a bocanadas.
Al terreno le hacen la acupuntura.
Más asfalto, más cemento
y más agujas de acero
que le dan al camino su sólida armadura.

Las nubes se mean a bocajarro.
Desde arriba y sin pudor por las estrellas
hacen de la tierra sucio barro.

l u i s c a

Mierda, muerte y resurrección.

2009-11-30T20:35:00.001+01:00

Las persianas alzaron el vuelo y los prohibido entrar se metieron bajo la cama. Los niños ya no danzaban con armas y los mayores ya no reían en las fotos. Los ciegos vieron, los mudos hablaron y los sordos escucharon. Los que hasta entonces no habían podido andar, salieron de su parálisis y corrieron. Los locos ya no fueron tachados de nada, ni siquiera de cuerdos. Y los cuerdos… algunos huyeron. El mundo comenzó a girar como le vino a su antojo, sin miedo a leyes o a incrédulos. Cuando todos esperaban la noche, aparecía la primera luz de un resplandeciente día. Cuando el día se cansaba daba paso a la más larga y oscura de las noches, y a veces esto ocurría durante períodos que, por ser tan largos, fueron tachados, siempre tachados, de atemporales. Los pájaros ya no cantaban canciones comerciales y hubo quién les etiquetó –siempre etiquetar-, como pájaros “raros”. Las sonrisas falsas se evaporaron de pura vergüenza y durante largo tiempo sólo se escucharon llantos. Mas cuando regresó la alegría, esta vez vestida de franca, retumbaron en mares y tierras las carcajadas. Las gentes dejaron de mirar al cielo y comenzaron a mirarse a los ojos. Los ojos dejaron de ser tímidos y expresaron todo lo que hasta entonces no se habían dicho. No hubo ni terceros ni segundos mundos, sólo uno, de todos los colores, de todas y ninguna religión. Y así, los astros, imitando a su hermano, comenzaron a saltar sin ritmo ni pausa, con ritmo y con calma. Y cada vida fue un punto de luz, que brilla y se apaga, que llora y que canta.

A. B.

Magia

2009-11-29T15:18:00.000+01:00

Acordes errados desde las entrañas. No se trata de tocar por tocar, se trata de sentir, de hacer de un juego algo sincero. Quizás fuese el día, el lugar y la compañía. Bueno, hoy estoy seguro, sin todo eso no hubiera funcionado. Fue como grabar una canción en la primera toma, salvando las abismales diferencias que yo tengo con el maestro Ray. Pero es verdad, todo salió hasta el final de un modo improvisado. Por la cara, todo por la cara. Dos notas mal tocadas, un ritmo desacompasado y unos sentimientos nada altruístas. Una imaginación desbordante, demasiado lasciva en algunos casos, en otros, tan romántica que acojona. Una maga junto a mí con una varita mágica de sueños y deseos, de palabras plasmadas en un papel. A mi alrededor amigos, sólo amigos...
Y cuando mezclamos todo esto, el resultado puede ser magnífico:

Quiero que me compres nubes de gominola, el sol queda muy lejos y prefiero que te quedes hasta tarde durmiendo conmigo. En serio, no te vayas, nos envolvemos en las sábanas y fingimos que es la Luna, en un momento construimos un universo sin dinero y sin relojes, con arena de playa fina. Y que digas que prefieres despertarte todas las mañanas cerquita de mi, conmigo, en una concreción tibia y mañanera. Y que me hagas sonreir. Aunque no sea la mona lisa, espero que mi risa te haga feliz.

Después llego el Cuervo. Lástima que no me arrancara los ojos...

l u i s c a

La droga universal

2009-11-27T17:54:00.001+01:00

Es atemporal, pero tiene ritmo. Tampoco tiene fecha de caducidad, pero si puede caducarse. No está envasado al vacío porque le tiene que dar el aire. Hay que regarlo, pero sin agua. Si usas alcohol, lo quemarás, crecerá sobre raíces podridas. Es el resultado de la risa como mayor exponente de la felicidad más absoluta, siempre que ésta exista a ciencia cierta. La comodidad, la confianza y la complicidad sirven de abono. Cuando brota, lo notas. Esbozas una sonrisa absurda pero tan real que al darte cuenta cambias la cara rápidamente asustado de tí mismo. Si crece, también lo notas. Algo se te mete dentro. A veces lo controlas, a veces no. Da miedo pero te gusta. Lo necesitas, y cuando te das cuenta, te ha tocado de lleno. Si no va bien, no eres persona. Si no la tienes, no eres persona. Si te falta... si te falta estás perdido. Pero hay que saber, que está para disfrutarlo. Y por supuesto, hay que fomentarlo, promoverlo y repartirlo. Y aquí se cumple la regla, dar es recibir. Aunque en esto de lo que hablo no existen reglas porque cuando las pones te estás engañando. Así que disfruta y sé tú mismo. No cambies por nada, esa es tu mayor libertad, tu único privilegio. Tendrás que dejar pasar el tiempo. Te comerá la impotencia. Sudarás y temblarás, no podrás dormir. Pero no desesperes, cuando lo consigues eres tan poderoso que pintas el cielo de colores, los días blancos no existen y te guardas las nubes en los bolsillos para regalarle el Sol y la Luna.

(Basado en hechos medianamente reales)

l u i s c a

Estar de Lunes

2009-11-24T03:21:00.002+01:00

'Estar de Lunes' es un trastorno del estado de ánimo que en términos coloquiales se presenta como un estado de abatimiento e infelicidad, de malhumor crónico, de tristeza, pesimismo e inseguridad, de espesez mental y física, de agobio y malestar.
'Estar de Lunes' es poner mala cara y comer a deshoras. Es andar desacompasado, oír pero no escuchar.
'Estar de Lunes' es querer llegar al Martes. Es levantarte quince minutos antes de que suene el despertador, dormir pero no descansar. Es como tocar fondo, es un dolor de cabeza permanente. Si estás de Lunes no estás. No disfrutas, no percibes, no sientes, no palpas. Ausencia es lo único que puedes y quieres aportar.
'Estar de Lunes' es lo contrario a 'estar de Viernes'. Estados de ánimo opuestos, unidos sin embargo, por el ambiguo fin de semana...

l u i s c a

Caminos que no llevan a nada... (Extracto)

2009-11-07T13:37:00.001+01:00

Los albores de la vejez anuncian la llegada del asesino que viste de grises años. Los filamentos orgánicos degeneran en viejos y apolillados resortes de madera, que se pudren encharcados en frustraciones pasadas. Se recuerdan los dulces pasajes del libro de la vida y todo el horizonte azul que los arropaba. Entonces parece que no todo está perdido. La sonrisa ilumina nuestro oxidado rostro. Pero es un engaño. Es parte del juego macabro de la perra vida. Es el suspiro de quien se cree perdonado, pero que a renglón seguido recibe un certero disparo de realidad. Ilusamente, se empieza a creer en el valor incuestionable de todo ese acervo que hemos ido reescribiendo con la suma de nuestras experiencias vividas. Es entonces cuando, poco a poco, como una caricia que adormece los sentidos, esas alegres perlas de nuestra existencia pierden su brillo y parecen aún más oscuras que la propia noche. La sabiduría se vuelve estupidez cuando a nadie parecen importar los capítulos del añoso y desvaído tomo que versa sobre nosotros. Entonces avanzamos un paso más. Aún no nos ha alcanzado la muerte, aunque sí hayamos perecido para aquellos que siguen creyendo estar vivos. Nos aíslan los mismos hombres con los que antaño compartíamos la gracia de ser iguales. La agonía se ceba con cada célula de unos ojos que ven pasar los días, sin más compañía que las hojas que arrastra el viento y los acordes finales de una melodía que se apaga. Al cabo, la soledad se hace demasiado pesada y aplasta con un seco crujido las ramas secas que rezuman perdón. La tormenta arrastra los vestigios asépticos de la existencia humana, dejando como recuerdo el trazo frío de un nombre sobre la roca. El nombre de un iluso que creyó posible dejar su huella en el mundo, sin entender que la vida es una vieja usurera que exprime la existencia de los hombres hasta dejarlos en nada… Succionando sus fluidos al compás de un ritmo apagado, silencioso. La víctima no percibe nada, de momento. Pero al cabo descubre un derrame de cien años que se evapora con los últimos claros del día. La noche entra en escena por fin, para limpiar la mancha que dejó nuestro intento de existir… nos ahoga para evitar que continuemos con el mismo deambular estúpido que inauguramos al nacer. ¡Descansa en paz! –gritan desde la tierra–… aquí todo sigue igual.

¿Dónde queda la vida?

2009-11-05T22:05:00.003+01:00

A todas las almas suicidas,
a todas las vidas prohibidas,
a todos los llantos vertidos,
a los que mueren en las esquinas.

A los que nunca vieron luz
y siempre vieron túnel.
A tanta cruz,
a tanta pena.

Decidme, amigos de la alegría,
¿Dónde queda para ellos
la buena esperanza?
¿Dónde queda la sonrisa franca?

A los que padecen y sufren,
a los breves,
a las madres y a los padres,
y también a los hijos.

A los locos,
a los más cuerdos,
a los incomprendidos,
a tantísimos olvidados.

¿Acaso no es esta vida para ellos?
¿Tan mísera es su fortuna?
¿Tan perra su existencia?

A los que nunca cuentan para la historia,
a los que fueron vencidos,
a los eternos perdedores,
a los que ni siquiera vivieron.

Decidme, amigos de la alegría,
¿Dónde queda para ellos
la buena esperanza?
¿Dónde queda la sonrisa franca?

A. B.

Cabalgar errático

2009-10-31T21:14:00.005+01:00

Mar y tierra,
fuego y sed;
sombras dibujando mundos
sobre una pared.

Grises varios,
brillo y cruz;
sobre tinieblas
intensa luz.

Escalera al cielo y subida;
peldaño maltrecho
y caída:
el ser humano no tiene techo.

Fluyen ríos de vida
y allá van las almas perdidas,
buscando lo prometido,
llorando lo perdido.

Dónde quedarán
los silencios,
dónde se perderán
las ausencias…

Nos persigue la muerte
en desigual carrera,
ella con certeza en la tarea
y yo
con cabalgar errático:
nostálgico de ayer,
soñador de mañanas.
Una y mil veces nacer,
mil, y una vez: morir.

A. B.

Dr. Espejo

2009-10-29T02:17:00.003+01:00

Eres ciclotímico, me dijo el espejo...
Miré al suelo, asumiendo el diagnóstico. Me toqué con la yema de los dedos, pero en el cristal. Noté un frío ensordecedor, empañé mi propio rostro, la mano me sudaba. Era cierto, totalmente cierto...

Hoy estoy arriba fumándome las nubes, lavándome la cara y canturreando una canción de Jacko tiritando de frío. Pero no importa, he saltado de la cama, me espera un gran día. Salgo a la calle, brilla el hombrecillo verde y cruzo con los ojos llorosos por el aire de la mañana que me congela las únicas legañas que han resistido al agua matutina. Saludo a la gente, vuelvo a saludar. Sonrío, digo tonterías, me siento cómodo. El día pasa rápido, casi ni lo huelo, apenas si puedo tocarlo. Pero no importa porque estoy activo, me siento útil, eso es lo que necesita un ser humano. Vuelvo cansado, me merezco un descanso y me lo concedo. Estoy feliz, todo sale según lo previsto. Ojalá dure eternamente... pero nada es eterno porque ni siquiera lo es la vida.

Mañana estoy abajo, arrastrándome, esnifandome la mierda del suelo, revolcándome en la cama y dándole la espalda a la vida. Cierro los ojos, vuelvo a dormir. Me limpio la baba que moja mi barba, me doy asco a mi mismo. Cuando me levanto, me duele la espalda, la cabeza, las entrañas. He perdido medio día. Me he dejado olvidada el alma en la cama, ella tampoco quiere salir del edredón. No es la tensión la única que está por los suelos. Mi sentido del humor está tirado en una esquina de mi cuarto metiéndose 'caballo'. Al parecer esta noche le ha pillado a la vagueza; ella lo tiene bueno y más barato. El día pasa lento, lo huelo, lo toco, lo siento tanto que su propio peso me aplasta en el sillón del salón. Pongo la tele pero no la escucho. Como sin hambre, fumo sin ganas. Estar colocado me ayuda pero no me quita los problemas. Me voy a la cama, 'maría' me ha dado una tregua hasta mañana. Me ha engañado. Me hace creer que todo sale según lo planeado. Ojalá dure eternamente... pero nada es eterno porque ni siquiera lo es la vida.

Pasado, pasado no sé donde estaré. Quizás en el suelo o quizás en el cielo, quizás sentado en las nubes o quizás sobre el mando de la televisión. Por eso, y aceptando mi enfermedad, solo quiero sentirme útil. Quiero tocar las nubes y quiero tocar el suelo, pero todo al mismo tiempo. Espero que los días pasen volando, así las tardes de domingo serán bienvenidas...

l u i s c a

Certeza de no ser

2009-10-14T12:57:00.002+02:00

Una vez se llega a la evidencia irrefutable (ese aguijonazo medular y certero que no se ve venir), de que inexistimos en un mundo venido a menos (en realidad, venido a nada), sería de orden lógico estipular como prioridad máxima la atomización de cuantos vestigios humanos deambulan, babean y excretan bajo el santo cielo de Dios. Sin embargo, hay ciertos individuos que, incansables, parecen obstinados en albergar esperanzas, por nimias, fútiles e inanes que sean (porque lo son), de hallar el motivo, la razón y fundamento que sostengan el hastío que supone levantarse cada mañana… ¡por y para nada! Argumentan la adquisición involuntaria, impuesta por orden y gracia de no se sabe quién, de una serie de “deudas” para con nuestros “hermanos de vida”.

A primera vista, ni el más escéptico dudaría del cándido y bondadoso objeto que persiguen nuestros ilustres objetores del exterminio humano. Es en alto grado loable, que de la cloaca mental que tienen los hombres por razón, surjan eventualmente anhelos de fraternidad, empatía, y, en definitiva, ansias de confeccionar una esfera familiar donde quepan, enlatados, todos los hijos de la Providencia. Ahora, en mi intento por esquivar el atropello fugaz de esta última reflexión, me pregunto por la utilidad, que enseguida tornaré en inutilidad, de tantas y tan bienintencionadas acciones. “Debemos ojos a los que no ven, oídos a los que no oyen. Asimismo, deberíamos proporcionar techo a los que se mojan, comida a los que no comen, perdón a los que se equivocan, y compañía a los que están solos”, así rezan las consignas idílicas de su misión suicida.

Ahora cabría preguntarse por la existencia o no de un valor que emane de esta ayuda desinteresada. Opino, en contra de estas melifluas aspiraciones morales, que dar ojos a los que no ven sería tan provechoso como tratar de vislumbrar las siluetas de un cuarto donde reine la más absoluta y pegajosa oscuridad. ¿Para qué darles la oportunidad de ver si no hay nada que admirar? Y si alguien adujera la belleza, encanto y ensoñación que brotan de los bucólicos parajes con que la Naturaleza brinda a nuestras inmeritorias pupilas, diré que no por contemplar tan exquisito lienzo ha dejado el hombre de destruir este mismo, devorando a su antojo cada color y forma. A renglón seguido encontramos nuestro celebérrimo sentido del oído… Pero no recuerdo, en el trascurso de los días, cosa alguna que merezca la pena ser escuchada, sino que allá donde voy no oigo más que sinsentidos e insensateces absurdas, sustentadas en la más absoluta ignorancia de lo que nos rodea.

Me encuentro ahora ante el maratoniano esfuerzo de execrar la buena obra de refugiar bajo sólidos cimientos al desamparado; cubrir sus desposeídos pies bajo un cascarón que le de sombra y le proporcione un terreno fértil al que anudar sus raíces. No puedo más que rendirme a la evidencia. Debo arrodillarme y venerar la santa institución del hogar: el paradigma de la incomunicación familiar; el fabricante capitalista de horas muertas (aunque no más que aquellos que las padecemos) frente al mágico espejo del burdel mediático; allí donde nacimos, crecimos y moriremos para quién sabe qué… Una bendición que nos colma hasta decir basta.

El alimento se plantea igualmente como un bien vital. Sobre todo cuando, todos hemos sido testigos del caso, una vez superadas las lindes alimenticias básicas, seguimos engullendo cuanto vicio cárnico, vegetal o mental encontramos a nuestro paso. Al menos, esta vez sí, nuestros excesos depredadores los acabamos pagando. Tras años y años de ingesta despiadada, el eterno fluir natural blande por fin sus armas para robarnos la vida (un crimen justo, merecido y casi siempre tardío). La Muerte ajusticia a los hombres y restituye la porción de mundo que estos reos un día se llevaron. Al son de los años que pasan, las aguas celestes acaban depositando la existencia humana en la misma tierra de la que nunca debió salir.

El perdón, por su parte, dibuja un dilema que no debemos eludir. Resulta que, dogmas religiosos aparte, la tradición filosófica no se ha puesto aún de acuerdo acerca de la posibilidad o no de establecer un concepto universal de Bien. Y, sin atreverme yo a esbozarlo, aún menos podría situarme en la posición inquisitoria de decir a nadie obra de éste y no de aquel modo. Así pues, creo que el perdón es a día de hoy inviable pues ni siquiera sabemos a ciencia cierta si realmente existe incidente alguno por el que deba el arrepentido rogar clemencia.

La soledad sí podría erigirse como mal que debiera ser erradicado de la tierra. Sin embargo, una vez cicatriza el dolor, enseguida tropezamos y desfallecemos hacia el otro extremo: la masa. Los vaivenes del monótono quehacer cotidiano aúnan a todo el rebaño tras el mismo cerco. Si rehuimos la soledad no es por incapacidad para estar solos y valernos por nosotros mismos, sino por la falsa seguridad que encontramos al ceder nuestra identidad personal en favor del cuerpo social. Nos creemos protegidos y a salvo tras la cortina humana que se amontona de forma obscena alrededor de nosotros. Dichosos aquellos que hayan visto la luz; aquellos que hayan logrado despojarse de las atávicas costumbres que invitan al hombre a permanecer unido al resto; aquellos, en definitiva, que hayan podido liberarse del yugo infecto de la sociedad. ¡Alza la voz Tú, viejo anacoreta! Muestra a los hombres cuán feliz puedes ser en vida, sin más objeto que la contemplación y la penitencia mismas.

Tras lo dicho, muchos podrían sentirse tentados a calificar de insensible, falto de corazón o egoísta extremado, a quien escribe. Para sosegar estas pasiones furibundas, del todo razonables, quiero concluir señalando que mi intención al rebatir las propuestas humanitarias primeras, no es otra que poner de relieve el extremo y la degeneración últimos a los que nos ha llevado subsanar estas heridas abiertas que hoy abundan por doquier. Soy, por supuesto, acérrimo defensor de los abrazos que llenan los huecos de no pocas almas carcomidas por el vacío. Mi propósito no es negarles una ayuda que merecen más que nadie. La intención que persigo es alumbrar el hecho de que cuando no quede nadie a quien ayudar, la podredumbre social será la misma, sólo que su olor podrá percibirse un poco más lejos. La experiencia no puede llevarnos más que a reconocer que los hombres, una vez sacian sus necesidades básicas, anhelan seguir ensanchando un saco que acaba por explotar.

Un cáncer imparable y despiadado se extiende por las venas del mundo desarrollado; amputemos la cara norte de la moneda, y, quizás, la sur pueda algún día ser merecedora de la existencia, saltando por encima de la podredumbre civilizada que los de arriba hemos construido.

Presente siempre vivo

2009-10-05T21:40:00.001+02:00

Al día le pido
una sonrisa y cien puñaladas,
hacer de lo pequeño oro
y de lo que abunda paja.

Al ayer le deseo
buen recuerdo y mejor viaje,
para que me acompañe hoy
sin asfixiarme con su presencia.

A la lluvia susurro
que me purifiquen sus gotas,
y al sol que me iluminen
sus rayos.

Al viento suplico
que me lleve consigo
y me tutele en su
siempre noble espíritu rebelde.

Por último, tú, Mañana,
espérame puntual al alba
mas cuando no llegue,
continúa tu camino
y recibe tu presente
de manos de la buena esperanza.

A. B.

Razón de ser

2009-09-28T17:51:00.001+02:00

A veces, uno se asquea de su propia vida. De lo que ve y le rodea. Uno es débil y no está hecho para nadar en aguas turbulentas, y no hay nada más turbulento que la sociedad en la que vivimos. Una sociedad que vive más para el hablar por hablar que para el obrar. Una sociedad que vierte sus habladurías en temas del todo profundos: véase las vestimentas góticas de las hijas del cabecilla de turno, del cabezón inoportuno. Una sociedad que se embriaga cada fin de semana en los licores del jolgorio, para chapotear, moribunda en su propio vómito, el resto de los días. Una sociedad que apesta y de la que soy cómplice. Apesto.

“¡Vaya, pues sí que se ha puesto trágico!”, dirán algunos. Y sí, trágico resulta, a veces, esto de vivir. Y digo a veces y no siempre porque si fuese siempre uno ya habría puesto fin a eso que llaman “vida”. Valiente ironía.

A pesar de todo, hay motivos para levantarse y respirar cada día. Uno de estos motivos no es otro que la lucha, y cuando digo lucha no me refiero a conflictos armados. Las guerras siempre estarán perdidas. Me refiero al constante esfuerzo que supone hacer del suelo que pisamos un sendero más transitable para nuestros hermanos de VIDA.

Aunque no creo en vidas eternas, algo me quemaría por dentro si me despidiese de este mundo con deudas pendientes. Todos tenemos, como poco, una deuda pendiente. Debemos ojos a los que no ven, oídos a los que no oyen, techo a los que se mojan, comida a los que no comen, perdón a los que se equivocan. Compañía a los que están solos.

Saldemos pues nuestras deudas, y entonces sí, seamos libres para decidir que hacer con nuestras tristes vidas.

A. B.

Desmitificando el mito

2009-09-27T12:57:00.003+02:00

Cuando una especie toca a su fin

¿Hay alguien ahí? La pregunta roza lo absurdo y parece bien simple… casi pueril. Más aún, cuando se intuye que la respuesta será un rotundo “no”. La cruda, sangrante y hedionda realidad, es que, queramos o no, hace mucho que perdimos la guerra. No hablo, por supuesto, de conflictos violentos que a nadie importan, como las guerras olvidadas de África que cada día desangran y empobrecen más el país (ocurren tan lejos que rara vez llega hasta nosotros el ruido de los disparos). Les hablo de algo mucho más serio; quiero evocar a nuestra prostituida dignidad. Una virtud que vendimos por muy poco en un trato del que todos salimos perdiendo. Derrumbado nuestro más preciado tesoro humano, la siguiente torre que cayó derruida fuimos nosotros, la sociedad. Lo cierto es que me asquea el cenagal humano en que vivimos y del cual me hago por completo partícipe, si no culpable. Las cúpulas del poder se atiborran de una potestad robada, que ensancha sus barrigas; llenas de promesas por cumplir. Cualquiera en su sano juicio hubiese apretado el gatillo contra las sienes propias, deseando tan sólo no errar el tiro. Pero nos hemos vuelto todos locos. La demencia nos lleva a enfangarnos en nuestras propias heces demócratas. Nadie se siente seguro fuera de esta cloaca humana. Las jóvenes promesas no pasan de ahí. Deambulan por la vida vociferando consignas revolucionarias que nunca llevan a la práctica. Prefieren invertir el tiempo en noches etílicas y viajes psicotrópicos por el fantástico país de Nunca Jamás. Y efectivamente, nunca jamás respiraremos el control de la vida. Las decisiones propias chocarán irremediablemente con los designios divinos de la política. Una praxis elitista que convierte a una minoría despótica en verdugo de la masa animal que constituimos el resto. Hace mucho que nos condenaron a muerte, pero en lugar de rejas nos encierra nuestra propia ignorancia… ajenos a la carta que pronto llegará diciendo “es el día”. Deberíamos detonar la civilización que un día construimos, y que poco después corrompimos por completo. Pero una acción que tanto hemos perfeccionado como el exterminio y evaporación de lo ajeno, se vuelve harto complicada cuando el objetivo es la herrumbre decrépita que cada uno constituimos. Será pues el propio devenir cósmico, el que nos saque a patadas de la existencia. El mundo, por fin, acabará vomitándonos fuera de los hilos de la historia. Nos enterrará y se jurará a sí mismo: “Esto nunca ha pasado”.

A. Díaz

San Pedro

2009-09-24T21:22:00.010+02:00

El agua, a modo de chorro, te traslada al 'nirvana'. Dulce y transparente da vida, limpia y purifica los cuerpos que llevan almas drogadas de paz y otros excesos. Es testigo de conversaciones libres y de sonrisas no forzadas.
El hombre y la mujer, desnudos, son igual de animales que los gorriones, los perros o los gatos, aunque a diferencia de estos últimos, nosotros recogemos la basura y ellos la desparraman. Las mariposas se posan...
El agua, a modo de ola, te deja nuevo. Salada y transparente da vida, pero a los peces. Es espuma y algas, algas y barro, un barro lleno de magia que refresca cada uno de tus músculos. Tiene ligeros toques afrodisiacos que te provocan, cuando uno está repleto, una catarsis cuyo orgasmo se escapa de lo terrenal. Se está agusto, muy agusto...
La gente, a modo de historias andantes, te completan poco a poco. Con vidas amargas y transparentes, enseñan al visitante la sabiduría ganada en un combate a vida muerte, en muchos casos, con la droga. Una botella de vino no cambia el pasado pero si ayuda a perderse en un mejor presente. Las razas se unen, los países también y la única droga por la que se paga es por el ácido. Gallo viejo hace buena sopa y viejo esloveno se convierte en mochilero con el fin de llegar a Santiago. Una mañana de pesca tranquila, un baño desnudo y una vida tan rota que se llena de grandeza. Los canapés se toman a medianoche y nieva a la luz de un mechero en pleno verano. Las estrellas sonríen más que nunca y "el carro" se esconde entre luces que se mueven muy despacio.
El hombre de las dos garrafas vacías pero con el cerebro lleno de psicodelia mira al cielo huyendo de su paranoya. Los elefantes rosas, es decir, nosotros, no podíamos parar de reír al ver a semejante 'compadrito' quemado por el sol. El cuerpo le andaba desacompasado con el alma...
Un picoleto borracho y loco y un francés pintor, el encantador de noches en llamas, el último romántico. Latas de conservas, jabón lagarto, letrinas naturales y letrinas de madera, las algas, la mula, el castillo, la casa de la música, los hogares de piedra y arcilla, la yerba, la fabada y el cocido madrileño. El pacharán. El chocolate. Las tres francesas, es decir, dos austriacas y una holandesa. El camino de ida y el camino de vuelta, los días y las noches, las tardes bien organizadas de fuente y playa, el aloe vera y la leche de los higos...
Los amigos y los momentos junto a ellos, las conversaciones que atrapan y las que enseñan, las risas y las risas, la paz y las mentes abiertas...
... vidas alucinantes que dejan huella, personas valiosas sin cosas que valgan mucho.

l u i s c a

Malformación poética

2009-09-23T16:14:00.003+02:00

El dinero no da la felicidad,
la pobreza tampoco.
El sexo no da la felicidad,
el celibato tampoco.
La compañía no da la felicidad,
la soledad tampoco.
La felicidad ni se da ni se quita, tampoco se presta o se pide prestada. No puedo afirmar que exista como algo eterno, pero tampoco quiero pensar que estemos destinados a tocarla con la yema de los dedos. Intento luchar casi todos los días, quiero agarrarla fuertemente y guardarla en mis bolsillos, pero no puedo porque la felicidad ha de ser compartida.
En esa lucha constante encuentro los billetes de ida para un largo viaje que tiene mejor destino que la ciudad de Oz. El equilibrio y el esfuerzo, pueden comprar ese billete. También la constancia y la transparencia.
Los retos hay que superarlos, las metas hay que alcanzarlas y la familia y los amigos no perderlos por el camino. No quiero ser Pulgarcito y tirar migas de pan con el fin de alcanzar cualquier objetivo.
Hay que llegar al sur sin perder el norte. Hay que amar a uno sin odiar al otro. Hay que ser conscientes de nuestras circunstancias y actuar en consecuencia, disfrutar con poco consiguiendo mucho y volar muy alto tocando el suelo. Quemarnos con el asfalto y conocer la realidad...
...droguémonos de optimismo...
l u i s c a

A cuatro manos: Vaivén

2009-09-22T17:22:00.006+02:00

Vaivén se llamaba un niño que nunca supo donde iba. Vaivén le llamaban y él no dejaba primero de ir y luego de volver. Vaivén un día quiso parar, descansar de su ir y venir. Vaivén se propuso ser pieza fija y no móvil. Vaivén era frágil y se abrazaba a la primera mirada que lo arropaba. Vaivén intentó no ir más de acá para allá. No fue fácil, pues su condición era la de chico mensajero, y todos le llamaban: “niño, toma este paquete y llévaselo a fulanito”.

Un día le dijeron: “Vaivén, ven, quiero que lleves a ésta, mi vida que muere, al cielo”. Vaivén se puso muy nervioso pues era la primera vez que transportaba una vida. “Pero yo, señor… yo no puedo”. “Tranquilo, muchacho, es la vida de un pobre desgraciado. No pesará más que unos harapos. Preséntame a Él, nuestro Señor, y dile que me entrego”.

Vaivén, tembloroso, cogió la vida de aquel hombre y apenas si pudo levantarla un palmo del suelo. Entonces, el hombre se llenó de tristeza. Empezó a llorar desconsoladamente pensando que si el mejor mensajero del pueblo no era capaz de llevar su vida al cielo nadie lo conseguiría. Pero Vaivén, que era un chico inteligente, le devolvió su vida y le dijo: “¿Sabe qué Sr. Afortunado?... su vida es tan pesada y tan valiosa como su propia fe. Usted que cree en algo y no tiene miedo a la muerte es el señor más afortunado que en mi vida he conocido…”.

J. Milnov

Sombras

2009-09-16T23:29:00.005+02:00

No entiendo de patrias,
de colores nacionales
o banderas.
Tampoco me han gustado nunca las fronteras.

No creo en la superioridad de las razas,
de ninguna.
Me entristece el hambre del sur
y me entristece la falta de entendimiento del norte.

Me hunden las mañanas sin esperanza
y me asfixia el aíre enrarecido de una sociedad
corrupta de egoísmo.
Soy asesino cómplice del “todo va bien”.

Me gustaría no tener nombre,
volar siendo sombra
y brillar antes de llegar al final.
Somos una estrella fugaz.

Estoy dejando de creer en el bien y en el mal
para creer en las miradas y en los profundos silencios.

Creo en la libertad pura sin contaminar,
creo en ti, vida,
y creo en ti, muerte:
algún día me alcanzarás.

A.B.

Placeres humanos: ensayo primero

2009-09-15T23:05:00.011+02:00

Las personas, y no sé si el resto de animales también, tienden a relacionar de manera inmediata las palabras placer y sexo. Por un lado, es lógico porque el placer sexual es el más salvaje y deseado de todos los placeres y el que nos hace más animales de lo que ya somos. Pero por otro, es injusto porque su significado es tan variopinto que solamente con lo referido al sexo queda incompleto.
Pero si al sexo le añadimos dormir, comer y descomer, nuestra vida quedaría tan llena de placer que viviríamos angustiados al no poder comunicarnos con nuestros semejantes, ya que cada una de nuestras palabras sería igual que un orgasmo. Gemir no es hablar. Esto dificultaría un poco las cosas.
Bueno, volviendo al tema, dormir. Dormir es grandioso, magnífico, es brutal, y al igual que el sexo, hay varias formas de hacerlo. Uno puede dormir 8 horas, puede dormir 18, puede dormir de noche o puede dormir de día, puede hacerlo desnudo o con pijama, solo o acompañado, pero siempre tiene que levantarse sudando, con la espalda empapada y con la sensación de que cuando el se acostó las cosas eran totalmente distintas. Abrir los ojos y pensar, “¿cuántos días llevo durmiendo?”…
Comer es distinto, es más intenso, más fugaz, es algo del momento. Es un placer más sensitivo, entra por el gusto y llega hasta el cerebro dónde es acogido de manera muy hospitalaria. Es como oler una rosa o el aliento de alguien que mastica chicle de menta. Sin embargo, como los anteriores, es un placer que tiene un resultado final: la satisfacción. Esto es cuando después de habernos comido un plato de macarrones con queso gratinado, 2 chuletas con huevos fritos y patatas, 4 vasos de gazpacho y unas 5 ó 6 mandarinas... nos golpeamos suavemente nuestra hinchada barriga y decimos sonriendo: “pues sabes tú que me 'quedao' bien… un poco más y vomito pero que vamos, que ahora me voy a echar una siesta de kilo y medio que no veas…”
Por último, está el que para mucho es el más feo de los placeres, aunque yo realmente creo que eso lo dicen para no quedar mal en público porque no está bien visto hablar de las mierdas de unos y de otros. Descomer, para quien no lo sepa, es sentarse en una especie de taza gigante de porcelana y apretar las nalgas hasta perder parte de nuestro “yo” interior. Y este placer, lo bueno que tiene, es que es fácil de explicar. A más esfuerzo, más placer; a más sudor, más placer; a mayor tamaño del “yo” interior, más placer; a más tiempo aguantándose, mucho más placer…
En fin, no creo que esto sea lo que todo buen escritor sueña con escribir, pero como yo ni soy escritor, ni bueno… pues ahí lo dejo, para que como siempre, penséis más de lo habitual, que no es mucho...

l u i s c a